Regarde ce vase. Qu’il est joli ! Qu’il est coloré ! C’est un vase asiatique, non ?
Un peu de bleu du ciel, un peu de rouge sang et le noir de la mine se mêlent et créent des motifs que tout le monde peut admirer, de près ou de loin.
Regardez-moi ! Regardez ce vase !
Ces courbes délicates vous donneront des frissons. Mais j’espère que le silence froid de ma céramique ne refroidira pas le plus chaud des hommes. Mon polissage est doux au toucher et mes couleurs vives attirent le regard des plus effarouchés.
Mais si tout cela n’était qu’une illusion…
Mon intérieur est vide et terne. Je ne m’emplis que par la main de l’homme, son eau et les tiges de ses roses.
On me racle de l’intérieur. Ces jolies roses que vous aimez tant me rayent et me heurtent. Leurs épines acérées sont autant de poignards contre mes parois étanches mais fines.
Rien n’est tel que vous le voyez. Rien n’est tel que vous le voudriez.
J’aimerais que mon intérieur soit aussi chamarré que mon extérieur, mais mes créateurs en ont voulu autrement. Je suis maintenant condamnée à cette noirceur intérieure. Je ne suis pourtant pas si terne. C’est juste qu’au fil des ans, le blanc s’est fané, comme les fleurs que je contiens et seul l’extérieur semble joli et luisant.
En fait, j’aurais voulu être transparente et de cristal ; fragile mais spectaculaire, précieuse mais limpide.
Un jour, je serais cela, tout cela et plus encore. Peut-être cela me brisera-t-il. Cependant, pendant un instant, j’aurais été brillante, utile et étincelante.
Si j’étais un objet, je serais un vase.
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